Não que eu não me reconheça nessa preguiça, mas é que eu estranho estar tanto tempo enfiada nessa leseira que me impede até de pensar direito e ter vontade de dar risada. Ainda estou decidindo se estou me boicotando, fugindo ou apenas de saco cheio de tudo mesmo. Não é depressão, pois dá sono e eu mal durmo. Ponho a culpa no calor, no progesterônio, nessa falta de espaço. Na insistência das pessoas em falar comigo. O ser humano precisa de espaço, mas do que de tempo, foi o Henry Miller que me disse isso e achei de uma lucidez imensa. Me falta espaço com silêncio ou música, assim como no olho do furacão, apesar de não haver nada demais em volta, nenhum drama expressivo. As pessoas me cansam. Por que a culpa disso tem que ser sempre minha? Ora, eu sou extremamente sujeita aos fatores externos e ainda não estou protegida o suficiente prá evitar de me aborrecer com tudo. É só preguiça e saco cheio do mundo mesmo, a certeza de estar no lugar errado. Me cansa a dependência das pessoas e talvez a minha mesmo. E minha incapacidade pra mudar alguma coisa.
Basicamente é isso.